LA FEMME ARAIGNEE

Septembre,

les essuie-glaces ont repris leur comptine lancinante.

Elle ruisselle, cramponnée à son mur

comme un poulpe à son rocher .

L’eau du caniveau inonde ses chaussures blanches

et elle patauge dans les flaques à petits pas…

sans avancer.

Aurais-je figée la scène sous un soleil d’été ?

La pluie donne au tableau un flou de drame,

tissé de pitié.

Vitesse et instantané,

deux, trois secondes pour enregistrer :

l’homme referme la portière, il est jeune,

sans doute s’agit-il de sa grand-mère

qu’il a « calé » sur la pierre

pour lui éviter de tomber

Mes larmes ont coulé.

Dans ma mémoire ensommeillée,

d’autres jambes ont vacillé,

d’autres bras ont enserré,

mais le mur était de chimère

et c’est le corps de ma mère

qui, ce jour là, avait sombré.

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