L'écrivain

Nuit blanche..., page blanche, ce jour là restait immaculé. Vincent s'était absenté en lui, aventurier dans son propre corps, il glissait dans ses veines comme caillou dans un torrent, en apesanteur. Seul, son instinct était en éveil, sa peau se souvenait, elle respirait et s'emplissait de sensations animales.

Son regard enregistrait le serveur aux aguets, la femme à la valise rouge, la file d'attente au guichet. Il avait son bureau dans les gares. Toujours, il y trouvait matière à écriture, s'emparant d'une marionnette qui passait et la manipulant pour lui donner vie et consistance. Il tirait les fils, agitant sans fin le pantin qui finissait par lui appartenir corps et âme. Alors, il devenait une sorte de puissance décidant des destins et des fins, maître du ciel et des tempêtes, pénétrant les corps et les têtes, il était Dieu...tout simplement.

Une autre fois , peut-être, la femme à la valise rouge eût fait un bon "départ". Mais, ce jour- là, le personnage qu'il fouillait, c'était lui-même.

Une empreinte vampirisante restait en lui...

Il alluma une cigarette et sortit. En rejetant le nuage gris, il sourit au vent, à la vie.

Il reprit sa voiture au parking et ferma les yeux : le ciel était blanc...comme le reste!