Le Sortilège

Elle fume.

Son reflet dans le miroir lui semble être œuvre abstraite, presque inachevée… tant ses yeux sont embués !

Vêtue d’un string blanc dont la ficelle la déshabille, elle s’enduit le visage de crème tel un clown triste, un flan qui s’effondre au fond d‘un bol glauque.

Le rimmel a coulé, il s’est délayé en un masque glacé.

Sa sœur lui tend une coupe de champagne :

-Cesse de te regarder ainsi et, si tu continues de tirer sur ton  joint, tu verras voler des papillons géants!

Comments

[jardin secret]

Quel talent! J'en ris mais c'est trop vrai à l'heure actuelle. N'empêche quand on lit ton poème, on ne peut s'empêcher de s'imaginer le tableau!

[Laurent]

A coup sûr oui : un sortilège !
A ne souhaiter à personne, mais que l'on peut écrire comme un conte ... non enfantin !
En d'autres temps, on l'eut qualifié de "Pour adultes"; maintenant, c'est du "Tout public" !
:-)