LA FEMME AU PANTALON ROSE

Elle est entrée à petits pas, frôlant les murs, ne sachant comment transformer son corps en ombre glissante et diaphane

Son pantalon rose la désignait aux regardx acérés des souffreteux de la salle d’attente. Ses ongles rongés racontaient son angoisse et sa peine.

Elle est restée quelques minutes dans l’entrée, pour mieux cerner l’arène avant de s’y jeter !

Pourquoi l’ai-je regardé avec une attention bienveillante ?

Parce qu’une poussette était son fardeau, parce que dans cette poussette il y avait sa croix et son purgatoire, parce qu’elle aimait l’objet de sa disgrâce et que cet amour transparaissait dans tous ses gestes.

Son fils devait avoir huit ou neuf ans, mais sa tête avait refusé ce que son corps avait consenti : grandir. Il criait, pleurait, se comportait comme un enfant de deux ans et elle, le nourrissait de chewing-gum à la fraise s’empressant à lui essuyer les lèvres pour lui éviter cet enfer supplémentaire : l’abjection.

L’enfant s’appliquait à enlever le papier argenté avec beaucoup de sérieux, puis il engloutissait la friandise, l’avalant sur le champ.

Et, elle, inlassablement l’occupait ainsi pour l’empêcher de hurler.

Personne ne lui en savait gré et les regards réprobateurs la couvraient d’un grand manteau d’opprobre.

L’appel du médecin m’a séparé d’elle, mais je ne l’oublie pas : cette femme en rose aurait pu être moi !